Oh, sus ojos...
Sus ojos da igual, de que
color sean: como si son
marrones, azules, negros,
verdes o grises.
Para mi son perfectos.
En mi mundo perfecto,
con sus defectos; él sigue
siendo perfecto.

Te fuiste.
No volverás.
No puedo verte.
Pero aunque no vuelvas a
donde yo este, siempre
sentiré tu presencia en el
momento menos inesperado.
Cuando voy donde nos conocimos,
cuando lloro, cuando veo las nubes
pasear por ese alto mar, cuando
cierro los ojos y el viento
acaricia mi cabello.

Tu sonrisa era la vida.
Mis lagrimas eran la muerte.
Gracias a ti pensé que
la vida gana a la muerte.
Pero ahora ...
tu sonrisa es la muerte
y una mentira.

Ese día fue el último.
Ese día te fuiste.
En ese día, le odie con  toda mi alma.
Ese día llore hasta dormir de cansancio.
Ya no te veré más.
Desde ese día sólo miro al cielo.
Pero aunque no te vea, cuando
siento al viento, acariciar mi pelo,
ya no me siento tan sola.

Sus suspiros ...

Sus suspiros me hicieron templar.
Mis fuerzas se acabaron.
Cogió mi mano helada, fría;
y la acercó a su pecho.
-¿Lo sientes?- dijo poniendo su mano
encima de mía, sobre su pecho.
-Si, lo siento. Parece que quiere
irse a las nubes corriendo.
-Todo, provocado por ti.- dijo acercándose a mí.
Sus suspiros me volvieron a hacer templar.

Queridos reyes magos:

Para esta vida sólo te pediré que esos sábados duren todos lo años que puedan y tener muchas más experiencias, aprender más de vida, sentir más las vida y menos las muerte. El futuro, la verdad, me importa menos que lo que comeré mañana al mediodía.
Pero para mi próxima vida me gustaría: llamarme por mi verdadero nombre, tener el Sol en el pelo como mi tercera madre, seguir queriendo al viejo incluso antes de ver la luz por primera, volver a sentir aquello llamado amor y reconocerlo. Y lo más importante de todo; no perder otra vez lo más querido y especial en mi vida: esa persona a la que nunca pude conocer y mi fe hacia la vida tan pronto.
Y también me haría ilusión poder volver a ver ese amor único y verdadero en las personas que por desgracia sólo he podido ver en 4 personas.

La poesía es ...

Siento discrepar con Becquer
pero, la poesía no es la mujer
más bella o  maravillosa.
Poesía es llorar de agonía,
de alegría, de frustración,...,
ese amor incondicional,
la amistad más pura del mundo.
Por fin he sentido la poesía,
y ha sido el 18 de diciembre de 2013.